A Última Frequência

 

O rádio do observatório captava apenas estática há anos. Os cientistas se revezavam nas madrugadas, olhando para as telas, não por esperança — mas por teimosia. O silêncio do cosmos havia se tornado quase familiar, como o som do próprio vazio.

Então, uma noite, um estalo.

Um sinal. Breve, mas inegável.

Três pulsos, um intervalo, depois mais três. Nada que a natureza fizesse sozinha.

Por um instante, o planeta inteiro prendeu a respiração.

A confirmação de que não estávamos sozinhos — o sonho de milênios — parecia finalmente real.

Mas o sinal nunca se repetiu.

Anos depois, quando os mares começaram a engolir as cidades e os satélites caíam um a um, alguém encontrou o registro antigo daquele som.

Era idêntico ao último envio que a própria humanidade fizera antes da queda das redes: uma mensagem de saudação interestelar, perdida no eco do espaço.

Talvez o sinal não tivesse vindo de fora.

Talvez tivéssemos ouvido o reflexo de nós mesmos, viajando por entre as ruínas da vastidão — um eco de uma espécie que quis se encontrar, mas só descobriu seu próprio desaparecimento.

E no fim, o universo permaneceu em silêncio.

Não porque estivesse vazio, mas porque todas as vozes, em algum ponto, haviam se calado da mesma forma.